Les Toros

Les toros s'ennuient le dimancheQuand il s'agit de courir pour nousUn peu de sable du soleil et des planchesUn peu de sang pour faire un peu de boueMais c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Don JuanC'est l'heure où les Anglaises se prennent pour MontherlantAh!Qui nous dira à quoi ça penseUn toro qui tourne et danseEt s'aperçoit soudain qu'il est tout nuAh!Qui nous dira à quoi ça rêveUn toro dont l'oeil se lèveEt qui découvre les cornes des cocusLes toros s'ennuient le dimancheQuand il s'agit de souffrir pour nousVoici les picadors et la foule se vengeVoici les toreros la foule est à genouxEt c'est l'heure où les épiciers se prennent pour Garcia LorcaC'est l'heure où les Anglaises se prennent pour la CarmencitaLes toros s'ennuient le dimancheQuand il s'agit de mourir pour nousMais l'épée va plonger et la foule se pencheMais l'épée a plongé et la foule est deboutC'est l'instant de triomphe où les épiciers se prennent pour NéronC'est l'instant de triomphe où les Anglaises se prennent pour WellingtonAh!Est-ce qu'en tombant à terreLes toros rêvent d'un enferOù brûleraient hommes et toreros défuntsAh!Ou bien à l'heure du trépasNe nous pardonneraient-ils pasEn pensant à Carthage, Waterloo et Verdun, Verdun.