Пригородный блюз

Я сижу в сортире и читаю Rolling Stone,
Фенечка на кухне разливает самогон.
Вера спит на чердаке, хотя орёт магнитофон!
Её давно пора будить, но это будет моветон.
Дождь идёт второй день, нужно спать, но спать лень.
Хочется курить, но не осталось папирос.

Я боюсь спать, наверно я трус.
Денег нет, зато есть пригородный блюз.

Какая-то мадам звонит мне третий раз.
От неё меня тошнит, тошнит уже не первый час.
Я говорю ей: "Ненавижу, не люблю и не хочу".
Я говорю: "Меня здесь нет, я давно ушёл к врачу".
Разбиваю телефон, иду пить самогон,
Хочется курить, но не осталось папирос.

Я боюсь пить, наверно, я трус.
Денег нет, зато есть пригородный блюз.

Часы пробили ровно 11 часов.
Фенечка взял сумку, старый, и без лишних слов
Одел мой старый макинтош и тотчас был таков.
Вера слезла с чердака, чтоб сварить там плов.
20 лет как нет, 20 бед - один ответ:
"Хочется курить, но не осталось папирос".

Я боюсь жить, наверно, я трус.
Денег нет, зато есть пригородный блюз.